Se me hizo noche el corazón.

La luna transporta imágenes tristes de personas desoladas.
Las estrellas le titilan al universo como queriendo transmitirle algo secreto que necesita ser develado.
Mis ojos están mudos, no hay expresión alguna en mi mirada.
Mis latidos lloran, mi sangre fluye melancólica por el serpenteante camino de mi cuerpo.
La melodía de un grillo se adueña de esta noche clara, ladridos lejanos de perros encadenados acompañan la sombría música nocturna.
No sé que pensar, no sé que recordar, se me hicieron nubes los pensamientos, se me evaporaron los recuerdos, se me hizo noche el corazón.

Estar cerca de mí.

En la era del porro cualquier boludo es rastaman.
En la era de la información nadie sabe cuando lloverá.
Necesito dejar de idolatrar el ego de mis sombras.
Necesito prenderle una vela a mi luz.
No veo el mundo con estos ojos, que feo ser ciego del alma.
No extraño mucho el pasado y no solo quiero pisarlo sino también enterrarlo.
Sin ser un Sex Pistols creo que no hay futuro.
Que fea esa sensación posmoderna de resignarse a todo.
En la era de las pantallas mi imagen esta pixelada.
Pero dicen que hay belleza en el musculito que late.
En la era del asombro ya nada me sorprende.
Quiero dejar de ser un fantasma, un espectro que ni siquiera asusta.
Quiero alejarme de todos y estar cerca de mí.

Tengo sed y no es de agua.

Buscar refugio en la oscuridad mas honda.
Vivir la noche narcotizado por un insomnio.
Soñar despierto como mecanismo de evadir realidades.
Salgo afuera, miro el cielo nocturno. La luna me mira con ojos ajenos, la luna esta cargada de nostalgias.
Vuelvo a mi jaulita de ladrillo y hormigón, me introduzco en el mundo de las anónimas identidades.
En twitter alguien teoriza, en una ingeniosa y simple frase, como funciona la mecánica del humor.
En Facebook una chica de ojos de sueño y piel de textura amorosa lo dice todo en una foto.
Deambulo en algunos blogs y concluyo que la poesía abunda pero se esconde. Aunque no sé todavía de qué o de quien.
Indago sobre la posibilidad de otras posibilidades y sobre lo posible de algunos imposibles.
Voy a la heladera por la inercia de mi biológica condición, mastico algo y sacio el hambre, tengo sed y no es de agua.

Caminar mis infiernos, soñar mis paraisos

En la oscuridad se puede ver lo que no te muestra el incandescente brillo.
En el silencio se pueden oír tus voces mudas.
Hay otro mundo que no se siente con la piel, donde no se mira con los ojos, donde le cantamos al silencio.

Una lágrima que sonríe, un beso que descubrió el refugio donde se esconde el alma.
La poesía te oxigena, la poesía te ahoga.
Alguien te ladra y vos temblas, un miedo enorme te atrapa.
Alguien encarcela una sonrisa, alguien le abre la jaula al pájaro.

En este cuerpo hay un esqueleto extranjero, hay un corazón asustado.
¿A quien le teme este manojo de casualidades, a quien le teme este mono horrendo?
La lucidez y el orden no es lo mío, me siento bien en el delirio y en el caos.
Un alma carroñera mastica mi carne y se nutren de mí mis fantasmas.

Quiero caminar mis infiernos y soñar mis paraísos.
No quiero que alguien perturbe la violencia de mi paz.
El fuego necesita consumirme, es necesario alimentar la combustión.
Con mis hermosos demonios y con los estúpidos ángeles llenos de putrefacta bondad.
Me voy, aun no sé cuando, pero sé que me voy.
Y esa es mi única certeza, es la de todos.

El sueño, los sueños, el soñador

Soñar como mecanismo de destruir realidades.

Llenar las almohadas de ilusiones.

Escapar del planeta de conformistas habitantes.

Caótico y delirante soñador, no despiertes nunca que el mundo es un puto fraude.

Sueña cuando duermas, sueña cuando despiertes, sueña todo el día y toda la noche, sueña aun en los insomnios, sueña con el sueño.

El onirismo es salud aunque los señores de guardapolvo blanco digan lo contrario.

Lo que enferma es el tedio de esta concreta realidad, de esta vida gris, de esta fauna de canes y felinos que se comen sin comerse, lo que aburre es que no tengan alas y que estén tan pegados al estéril y aburrido suelo.

Sueños lucidos, sueños controlados por una conciencia que quiere ahogarse en ellos y los deja ser.

Sueños con la capacidad de despertarnos como de una bofetada.

Sueños que acalambran el pensar, sueños que quieren seguir soñando.

Sueños que escapan y se esconden temerosos. Pero ¿A qué le temen?

Le temen al despertar para siempre, al estar demasiado lucido. Le temen al ser autómata de autómatas sentimientos.

El Silencio se libera de los ruidos

El silencio se libera de los ruidos.
Ya no quiere esconderse.
Quiere encontrarte y quiere comunicarte lo que aun no te ha dicho.
La noche le facilita el habla. Lo atrapa y él se deja atrapar.
Las palabras lo invaden y el se deja invadir.
Usa la oscuridad de la noche para asustar sus miedos. Usa el brillo nocturno de las titilantes estrellas para llenarse de luz y hablarte incandescentemente.
Te dice lo que no te dicen. Te habla de lo que te hablan.
Hace reflexionar a tu corazón animal, te hace indagar sobre los por qué de tanta maraña de profundas profundidades.
Te acaricia el cuerpo con su piel de fantasmal textura, hace temblar todo tu esqueleto y establece la calma en tu alma.
Y al final quedas habitado por una extraña entidad que se come insaciablemente tus más recónditos temores.

Mi ilusión intoxicada

¿De donde saldrán todas esas ganas de querer abarcarlo todo, esa insoportable manía de querer alcanzar el cielo nocturno e incendiarme en una estrella?
El niño de alas en lugar de brazos que quiero ser se choca con los infiernos del adulto serio y responsable que quieren que sea.

No me quiten mi música, no me maten tan rápido!!!

Nada me da tanta paz como la violencia del amor, nada me genera tanta felicidad como el poder decir con palabras mis silencios.
Es demasiado chico el mundo y demasiado grandes mis ambiciones, ¿cómo, decime cómo poner en un pequeño vaso la inmensidad de un océano, como hago entrar mi infinitud en una vida finita?
Esa intoxicada ilusión mía y esta venenosa realidad. Un día vendrán a reclamar que me decida por una de ellas.
La elección de un hombre depende de los huracanes que en su interior se gestan. Hay huracanes suaves y hay huracanes con personalidad de terremoto que lo destruyen todo. En el medio no hay nada, nada,nada ,nada …y nada no es vacío sino NADA.
No se roben mi ilusión que yo la elijo siempre, por ser ella, la que me saca de la putrefacción del mundo. Por ser ella la que me lleva allí donde una brisa negra y de textura rugosa me anestesia el alma.
Mis tímpanos cansados del silencio comienzan a cantar, mi lengua me mira muy asustada, mis ojos aterciopelados despiden un aroma a luz que mi tacto confunde con un beso azul.
Hermosa imaginación que quiere abarcarlo todo, pensamiento inútil que se detiene a indagar sobre por qué la música penetra tan hondo.
No quiero que me reconozcan como una silueta humanoide de complejas casualidades, quiero ser un manojo, una maraña, un puñado de polvo cósmico queriendo volver a ser estrella en el cosmos, quiero ser solo un brillo lejano, un silencio de estrella…tan difícil es entenderlo.

No me quiten mi ilusión intoxicada, mi delirio de ser un astro en el cielo nocturno de tus noches…No me maten!!

De oscuridad, sombras y lunas opacas.

Todos quieren su pedacito de eternidad, un instante que comprenda todos los instantes, algo que sea lo todo.
Es tan fácil ceder espacio, tan difícil no tentarse.
Venenos que son exquisitos, sabores dulces de una vida miserable.
Tengo ganas de infiernos diversos, de abandonar los cielos comunes de la comodidad.
Quiero incendiarme, vivir sin planear el mañana, ir instante por instante, minuto a minuto, dejar que todo fluya y que sea lo que la casualidad, el azar o esa cosa que llaman suerte quiera que sea.
Voy al compas del tic tac, bailando en el presente, tambaleándose mi corazón en este esqueleto frágil de huesos débiles, corroídos por la rutina, carcomidos por el no poder ser.
Vomitando melancolías de solitarias tardes donde la única y puta compañía es una pantalla de binarias codificaciones que el hombre artificial ha creado para desenchufarse del mundo.
Alas, ¿donde encuentro esas alas necesarias que me manden a volar?
¿Donde están? ¿Quien las vende? ¿Quién es el que guarda celosamente ese tesoro?
Noches y más noches, oscuridad que engendra solo sombras y lunas opacas, estrellas que se cansaron de brillar.
No hay nubes en este cielo, esta tan clara esta oscuridad, esta tan definidamente definido mi destino.
Me da miedo ya no tener miedo, me da miedo ya no poder temblar. Me asusta tanto la idea de seguir viviendo en estas sombras.

Gigantescamente hermosa

Nosotros, tan extremadamente pequeños y frágiles pero con el talento de destruirlo todo. Ella, tan extremadamente grande, tan victima de nosotros, tan gigantescamente hermosa.

Pensamientos

Buscando mi voz verdadera, aquella que grite lo que mi silencio no puede gritar, caigo en caóticas reflexiones y en ideas locas.
En ondulantes pensamientos que se ramifican se transforman mis sinapsis, que se bifurcan en ideales utópicos e irracionales.
En complejos y serpenteantes caminos transitan mis sueños, en oníricos sucesos planeo vivir, en un futuro que sé que no sucederá.
Soñar me sale gratis, pensar e imaginar también. Lo único que me cobra caro es vivir una realidad llena de miedos y repleta de inseguridades.
Estoy cansado de esa oquedad del alma que no alcanzo a llenar, de esa tendencia del vacío queriendo llenar mi cuerpo, de esa terca manía de vivir aferrado a mis soledades, de esa constante preocupación por callar mi silencio.
Pienso luego pienso y no sé todavía en que momento existo. Siento que mis ideas siguen siempre el camino más delirante, el camino de la locura.
Una mente cansada, un pensamiento que no duerme, un sentimiento de querer apagarme y encenderme luego de miles de años.
O es el tiempo o es el sueño que no llega, tal vez la tormenta no quiere suceder y no sirve de nada forzar la lluvia.
Pienso y pienso más y más… y concluyo al fin que Skay tiene razón, “Los pensamientos son aves extrañas, a veces vuelan y no saben volver”.

Chocar de frente con un miedo

Saciar la sed sedienta del alma
Calmar el hambre hambrienta del ser
Darle calor al caluroso corazón
Cansar el cansancio
Agotar el cuerpo, llenar de caricias la piel

Quedarse a dormir en los sueños
Posarse en la brisa
Creer en la violencia de los besos
Torturar al odio por medio de abrazos
Estrellarse en un sueño
Accidentarse, chocar de frente con un miedo.

Domingo suicida.

Guitarras cantándole al desorden, guitarras caóticas que organizan el rocanrol de mi vida.
La inevitable brevedad del ser, la angustia convertida en ocio abrumador.
La semana agotadora, las tardes de sábados ebrias de soledad, los domingos suicidas gestándose.
Todo esta como para dar el gran golpe, todo listo para escapar de la vida.
Suenan de manera agónica las gruesas y pesadas gotas de una canilla mal cerrada, es como un tic tac pero mucho mas lento.
Allá fuera el mundo fluye veloz y sigue haciendo lo suyo, asesinando almas débiles, comiéndose al esqueleto menos gordo.
Estoy metido adentro mío, encerrado en la cárcel que es el cuerpo, mi alma quebradiza rompe en llantos, se me nubla el pensamiento y comienzo a llover por los ojos.
Caen al piso, luego de transitar mi pálida cara, lágrimas que saben que serán las últimas.
Me aseguro de cerrar todas las ventanas, de tapar cada espacio en las puertas por donde pueda entrar el aire exterior, abro con delicadeza cada una de las perillas de la cocina, el gas se libera poco a poco. Me tumbo en el piso luego de poner The Great Gig in the Sky en mi viejo equipo Aiwa.
Respiro pausada y profundamente el aire ya invadido de gas, la muerte logra dormirme. Oigo la última coreada de Clare Torry. Sueño mi vida en dos minutos, se me acaba la luz, se prenden fuego mis sombras, se apaga la vida se enciende la muerte.

Los hombres Coca-Cola

La anormalidad como moda, la tendencia poco original de autodenominarse bipolar. Lo diferente, una mercancía más. Y en el fondo un boludo tratando de pertenecer.
El ser humano es, ante todo, un animal demasiado pelotudo.
Hacerse el complejo, el profundo, el sensible y en el fondo, o más bien desde la superficie, ser un tipo carente de todo sentimiento y escaso de pasiones. Un tipo que se pudre en su propio egoísmo y al cual le resulta imposible mirar y sobre todo escuchar al otro.
El hombre posmoderno, un animal encerrado en las redes sociales. Atrapado en la ciber-vida, en la aparente comodidad de la inteligencia tecnológica. Una especie de hombre que reproduce masivamente la resignación. “El mundo esta como esta y ya no va a cambiar” se puede leer en los ojos de estos hombres. Son los hombres Coca-Cola, los de “Nike es la cultura hoy”, hippies neoliberales, ecologistas cazando ballenas, rockeros línea MTV y en el fondo o mejor dicho en el centro del entramado cultural-virtual la vacuidad del hombre llenándose con la nada misma.

Los amantes

Hay un par de miradas prendiendo fuego a la luna.
La noche incendiada de besos les sonríe a los dos amantes.
La tierra gira, creo, por el efecto gravitatorio del amor.
Emociones aladas, lágrimas que duermen en ojos profundos.
Fragmentos de recuerdos vagabundean en el aire oscuro de la noche clara.
Ellos se besan porque el mundo se derrumba y porque creen en la violencia del amor.
Ellos permanecen suspendidos, como queriendo permanecer por siempre.
Hay sin embargo algo que no pueden y es detener el tiempo. Tarde o temprano el amor se va.
Quedan los instantes, queda la efímera felicidad del amor, queda la eternidad.

Sueños de mariposa

Cuando la mariposa despertó, luego de mil años de siesta, justo antes del amanecer recordó lo que había soñado:
Un reloj de pulsera se hamacaba en la eternidad, dos señores de corbata prometían el fin del mundo y un lugar bien acomodado en el paraíso para los buenos.
Había noches claras que hacían latir aceleradamente el tiempo y las calles caminaban caóticamente hacia todas direcciones.
Del cielo sudaban gotas gigantes y transpiraba cansado el sol, había espectáculos de huesos que ardían y esqueletos con alas, almas sin luz vagabundeaban en lo que quedaba del mundo.
De pronto lluvia de canciones oscuras alternadas con silenciosos ecos de susurros de insecto.
Hombres arboles de mecánico metabolismo se comían vorazmente el pasto violeta y nacían de sus raíces pequeños animalitos de formas irregulares.
Una década entera soñó que era por siempre una oruga y que al comerse la galaxia vomitó estrellas y lunas durante 50 mil años.
Pasó un siglo entero con miedos de mosca con mil ojos paranoicos temiendo el manotazo de algún hombre en algún mundo.
Felizmente recordó aquel pedazo de sueño en el cual por unos segundos el universo todo era flor y las tormentas eran de néctar, el sol una enorme margarita y la luna una gigantesca amapola.
Luego de recordar analizó su situación, reflexionó sobre su condición de insecto alado existencial y luego de unos segundos la decisión estaba tomada. No vendría mal una nueva siestita de otros mil años.

Canciones que lo abarcan todo.

Canciones para un corazón sordo.
Canciones para una tarde de silenciosas soledades.
Canciones efímeras de eternas melodías.
Canciones que dicen con guitarras lo rápido que fluye la vida.
Canciones para almas sedentarias, para nómades sentimientos.
Canciones que viajan tomando el camino del amor.

I get high when I see you go by
My oh my.
When you sigh, my, my inside just flies,
Butterflies
Why am I so shy when I'm beside you?
It's only love and that is all,
Why should I feel the way I do?
It's only love, and that is all,
But it's so hard loving you.

Canciones oscuras que brillan.
Canciones tristes de lágrimas armoniosas.
Canciones que con el recuerdo juegan.
Canciones que trasladan a otros mundos.
Canciones con capacidad de ir al pasado a buscar un presente.
Canciones que toman el camino de la nostalgia.

y en el mar naufragó
una balsa que nunca zarpó
mar aquí, mar allá
En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquél
fulgor…

Canciones rodando por el aire, canciones aéreas.
Canciones de indescifrables aventuras, canciones que lo dicen todo.
Canciones que se mastican las rutinas, canciones que te roban el cerebro.
Canciones infinitas y de lento transitar para nuestra fugaz y hermosa finitud.
Canciones que le prenden fuego a las sombras mientras el sol se apaga.

Y mientras tanto el sol se muere
y no parece importarnos...
Mientras te quiero el sol se apaga.
y si Dios queda en nada o no existe amaré mucho más.

Ojos muertos, cementerio de miradas.

Ojos muertos, cementerio de miradas.
Seres vacíos buscando alguien con quien llenarse.
Palabras que un día enmudecieron, frases que un día perdieron importancia.
Querer viajar y no tener una nave confiable.
Observar con ojos grandes y darse cuenta que hay visiones del mundo bastante ciegas.
Y hay voces mudas que cantan el silencio. Coros del infierno cantando al paraíso de luces y botones.
No!! Yo no quiero mirar para observar, yo quiero mirar con ojos de pájaro, con ojos de otros.
Yo quiero sentir como la piel se eriza. Como el cuerpo adopta forma de brisa, desarmarme, eso quiero…volverme incorpóreo, ser etéreo, tener manos impalpables, piernas intangibles.

Ojos muertos para todos, miradas que agonizan.
Ojos muertos, cementerio de miradas.

Cabezas agusanadas, corazones putrefactos. El mundo huele mal. El infierno es un perfume, el paraíso esta pudriéndose con vos.
Y es que en este desierto en que se ha convertido el mundo tus lágrimas son la esperanza de la sed del océano.
Enamorarse de la soledad y acompañar tus miedos con tardes de poetas viejos, nutrirse de azules, de violetas, de coloridos cuentos que narran el amor.
Volverse lluvia, llover y secarse. Mojar tu cara hasta que las gotas concluyan.

Ojos ciegos, miradas que ya no miran.
Ojos muertos, cementerio de miradas.

Dibujando sueños aprendí a borrar la realidad y proyectando realidades me quedé sin sueños.
Siempre hay un lugar en el vacío para mas vacíos, siempre se intenta, no siempre se puede, llenar el corazón.
No es posible que los imposibles todo el tiempo me habiten, un día deberán, necesariamente, venir a jugar a la realidad.

La noche y el hombre eléctrico enchufado a las pantallas.

En esta jungla que es la noche me acecha el silencio.
Se mueve agazapado como un león, quiere comerme y yo ansío ser su cena.
Nada de lo que sucede en la noche debería sernos ajeno. Toda esa oscuridad tan propia del hombre cobra protagonismo en las horas que la civilización le ha asignado al sueño, al dormir.
Rebelándose mi cuerpo, poniéndose los ojos del insomnio comienzan las rutinarias reflexiones y las manías del noctambulo digital-virtual, del hombre eléctrico enchufado a las pantallas.
Ya no hay lugares para los sueños, brillan en su ausencia los recuerdos, se mueve eficientemente la mecánica rutinaria de las soledades y la vaciedad de la vida.
Existir en esas horas es el problema, vivir no es nada más que respirar, pero existir es lo difícil. ¿Cómo ser alguien, cómo realizarse en el mundo de las palabras llenas de vacíos, en este universo de imágenes que sofocan a los ojos que ya no observan, esos ojos que ya son parte de la ceguera del mundo, cómo darle sentido a algún sentido cuando la piel esta sin piel, cuando el tacto ya no toca, cómo, puede alguien decirme cómo?

Si no hay música nada hay, alma mía.

La noche esta quieta mientras el silencio se mueve contorneándose veloz por el amplio espacio de mi soledad.
Gente ciega de los oídos que no alcanza a ver la luz de la música.
Ojos que se niegan a ver la ceguera del mundo.
El reloj de pared siempre cantando lo mismo. La tele esta encendida, con volumen bajo, pero mis oídos están apagados.
Intento pasar el insomnio durmiendo mi pensar, pero se me aparece, inevitablemente, ella.
Vestida de sueños y llena de sonrisas. Repleta de colores empieza a sonar.

Dame guitarras eléctricas para la sed de mis tímpanos.
Dame ese algo etéreo, ese aroma a cielo, ese perfume a paraíso.

Rodeando el corazón me atrapa, abrazando a mis neuronas, bloqueando la cordura.
Siento miles de piececitos caminando mi piel, siento el sentir extasiado y puedo combinar mis sentidos.
La música es ese algo lejano y cercano al mismo tiempo, esa cosa intangible, indescriptible, esa ondulación invisible que se posa en el ser.
La voz se escapa, las palabras vuelan, se liberan, la canción es libertad.

Dame guitarras eléctricas para la sed de mis tímpanos.
Dame ese algo etéreo, ese aroma a cielo, ese perfume a paraíso.

Aunque todo el orden es caos los sonidos organizan el mundo.
Me gusta enredarme en las melodías y quedar atrapado en la red de los verbos.
Me fascina como se conjugan los ritmos del piano y los sonidos del saxo con los solos de guitarra, me hipnotiza.
Me convierto en brisa que viaja a quien sabe donde, me convierto en algo incorpóreo, pierdo la conciencia.
Por eso y por mucho más Dame guitarras eléctricas para la sed de mis tímpanos.
Dame ese algo etéreo, ese aroma a cielo, ese perfume a paraíso.

Cotidiano y rutinario ser.

La cotidiana y rutinaria manera de sentirse apto para la nada.
Sentarse a leer prosa poética de Girondo, enamorarse de las palabras y los giros imprevistos del sentido de las frases.
Escuchar a Spinetta, flotar un rato, poner la pava para el mate, pensar en el pasado y estar de acuerdo con que mañana es mejor.
Tomarse todo con sosiego, con demasiado sosiego y llegar a la conclusión, luego de aburrirse del sosiego, de que es necesario arrojar una granada.
Sentir un poquito de frio y abrazar, desde la comodidad burguesa, la calidez de un calefactor.
Sentir calor en las ganas de empezar el día, despejar el corazón, dejarse de tormentas, vaciar las nubes de la mente y pensar en verde, darle espacio a la paz.
Mirarse las manos con asombro, ir al espejo y preguntarse como Sofía: ¿Quién soy? ¿De donde viene el mundo?...olvidarse al rato de esas preguntas, ejecutar -sin darse cuenta- las respuestas, ser parte de algo secreto, ser parte del misterioso plan del Yo.
Practicar toda la mañana el deporte de sentirse apto para la nada y cansarse, fastidiarse, incomodarse. Salir entonces del letargo existencial y aproximarse a la vida mas concreta: volar la calle, transitar el mundo de a pie, tropezar con rostros llenos de caras, atropellar la brisa helada con la nariz, llegar a la panadería y decir: “Hola…Me da medio kilo de pan! “

Sentir que por la piel te penetra la canción.

Saltar en una pata, sentir la vida entrando al corazón, sentir que por la piel te penetra la canción.
Sentir los oídos llenos de colores, saborear el aroma a vida, degustar un solo de saxo, sentir que por la piel te penetra la canción.
Palabras eróticas, verbos con música, letras excitadas, sobredosis de emoción, sentir que por la piel te penetra la canción.
Ganas de saltar, de llorar, de reír, de gritar, mezcla de sensaciones, latidos que aceleran, sentir que por la piel te penetra la canción.
Silencios que bailan, soledades felices, piel de gallina, piel que no te deja huir, sentir que por la piel te penetra la canción.
Caerse hacia otro universo, transitar el mundo de las brisas que suavizan el alma, acolchar el corazón y dormirse sobre él, soñar al ritmo de los latidos de la percusión y sentir que por la piel te penetra la canción.
Viajar placenteramente montado en la rigurosa y armoniosa melodía que se propaga por la voz de un ser cósmico, alado y con atributo de divinidad. Nacer de nuevo, morir sin darse cuenta y volver a nacer, cumplir el ciclo fugaz de la música y de los 5 minutos que dura la canción.
Sentirse como atrapado y liberado al mismo tiempo, sofocarse y sosegarse, congelarse en tu propio infierno, sentir la contradicción del corazón, sentir que por la piel siempre te penetra la canción.

Escribir sin el por qué.

Mientras suenan soledades en forma de canciones el pedazo de carne que soy espanta silencios tarareando una canción.
Siento una nubosidad en mi pensar, esta lloviendo en alguna parte de mi.
Creo encontrarme en la música pero me pierdo en las melodías de guitarra.
Sueño que la veo cayendo en forma de granizo, sueño que soy música, sueño que ya no sueño.
En caóticas ondulaciones se mueve su pelo, tiene forma de brisa y su aroma es de tormenta.
Soy el que imagina todo el tiempo coloridas situaciones dantescas, creo en el apocalipsis y veo muertos por todas partes.
Estoy cansado por dentro y le tengo mucha pereza al afuera.
Creo en la creencia de no creer en nada más que en el corazón y su latir incansable, creo que mis venas serpenteantes siempre tienen sed y creo, ante todo, en el oxigeno de la poesía.
Dibujar y borrar, crear escenas donde uno se desenvuelve con personalidad de superhéroe, luego caer en la facilidad de decir “todo esta perdido”.
Intentar el juego aun desconociendo las reglas, escribir sin el por qué, volar sin tener las alas adecuadas, volar sin tener el destino planeado.

Almohadas cansadas

Los labios sueñan con besos, las alas eligen muy bien sus ángeles.
Flotan en mares de brisa los barcos de papel que alimentaron tu infancia.
Caen del cielo más cercano lejanas melancolías en forma de recuerdos.
Una tarde de abundante reflexión se llena de sueños de almohadas cansadas.
Sonidos, zumbidos, ruidos modernos, hombres orquesta, oídos cansados.
Leyeron novelas de amor los lectores del odio, supieron nadar en mares ajenos.
No sirve el pensar, no sirve el latir, el silencio y la nada danzando en oscuros espacios.
No temer es horrible, es frio, es pálido, es piel sin tacto.
Llorar con ojos ajenos, pedir prestada una tristeza, sonreír con la sonrisa del otro.

Ella, la que baila y canta en arcoíris.

Ella tiene los ojos efímeros y la mirada llena de eternidades.
Ella y su cuerpo juegan con el tiempo.
Ella tiene cara de sueños recurrentes y piernas del tamaño de la hermosura de algún paraíso que desconozco.
Ella y su cuerpo juegan al misterio.
Ella tiene forma de estrella fugaz pero ilumina como un sol de enero.
Camina y todo parece llenarse de perfumadas plantaciones coloridas.
Ella es arcoíris y es de amplio espectro su farmacológico calor. Tiene la humedad incorporada en su piel de textura de mar.
Tiene los movimientos rutinarios llenos de silencios y cuando habla se me cae el mundo encima.
Siento el peso de su soledad, sus ojos me abruman y su corazón esta lleno de mí.
Puedo verme en ella, se mueve conmigo, siento lo que su piel toca y me prendo fuego cuando ella se apasiona.
Brisas que la bañan en suaves caricias, vientos que penetran su inestable ser, huracanes queriendo desarmarla.
Ella no se cae, ella permanece levitando o cayendo o volando.
Ella es tristeza de domingo pero ríe como fin de semana de alcoholes baratos.
Establece la risa en su reino, perdona a quienes la ofendieron y le hace el amor a la noche.
Ella tiene poder de dios, tiene invisibilidad de divinidad, ella esta desvanecida en amplios espacios de aire.
Tiene manos de islas caribeñas, tiene sonrisa de canciones de fogón, tiene la piel de polares inviernos.
Ella es todo y también nada, ella esta en la hoja, en las palabras, en la constante inquietud que me invade.
Ella es quien disfraza el miedo de ridículas imágenes confusas de sueños.
Ella es tan onírica y tan real que pensarla me confunde y me hace daño.
Ella predica su visión de ojos de mariposa, instala la ideología de la psicodelia y baila y canta en arcoíris.

Seres alados

Volar es para seres alados, imaginar es de hombres. 
Imaginar no cuesta nada, salvo perder el tiempo que inevitablemente será perdido. 
Pienso en ella, luego la imagino dormida en un jardín de amapolas. 
El pensamiento es una nube casi siempre llena de agua, imaginar es llover. 
Volar es para pájaros con destreza de ángeles, yo soy la brisa que molesta los arboles luego de la quietud del silencio. 
¿De que sirve volar y subir si tarde o temprano hay que bajar? 
Desde el cielo la pequeñez del hombre es gigantesca, desde el suelo la miro y su altura me abruma, me descoloca. 
Es tan fugaz el silencio que invade tus ojos y tan estruendoso el aroma eterno de tu mirada perdida. 
De perfumados colores esta construido mi mundo onírico, de nauseabundos grises mi realidad pintada. Y en el medio de tanto espectro colorido tu invisible ser. 
Apareces en forma de silencio y te vas siendo canción. Vuelas y yo imagino, te desvaneces en mi mente, me golpeas el corazón. 
Imaginarte duele pero vale la pena.
Imaginar también es para seres alados. 

En el fluir del Domingo

En el fluir del domingo mi aburrimiento circulaba.
Se formaba gota a gota el río de palabras en la hoja.
Pensaba en todo lo posible por hacer y me aburría más.
En la calurosa sensación de soledad se cocinaban las palabras.
En la dolorosa brisa se camuflaban las tormentas.
Despertaban de manera onírica los sueños.
Indagaba en la colmada humanidad y en lo difícil de ese día fastidioso.
Soledades abrumadas y sensaciones cambiantes.
Aquellas horas de domingo, pequeñas y fugaces eternidades.
Aquellos domingos, días de melancolía en forma de sueños aburridos.
Existencialismos de fin de semana, locuras cuerdas del hombre moderno.
Caían y rebotan los silencios, ecos de palabras que nadie nunca dijo.
Un para siempre pintado en un instante, un latido empujando al corazón.
Mi soledad de domingo tiene forma de poema, todo tiene forma de poema.
Aquellas moscas, seres alados no muy queridos, ángeles sucios revoloteaban mis nauseabundos pensamientos.
El ruido de un motor lejano de alguna maquina cansada del hombre era la música que invadía el ambiente.
La tele monologaba mudamente, decía mucho y no hablaba nada. Y en esa tarde interminable termine pensando en la nada misma, en ese acto racional deje de lados mis latidos y quise ser el creador de mis vacíos.

Mi caótico sentir y pensar

No sé si tomar mate o escribir un poema, no sé si cantar hasta quedar sin voz o acompañar en silencio a mis soledades...el mono extraviado que soy. 
Personalidades cambiantes como el cielo, generaciones de corazones asustados y millones de almas conectadas pero desenchufadas al cuerpo. 
Quiero un mundo donde quepan todos los sueños de los adictos soñadores y un infierno donde danzar interminablemente al ritmo del rocanrol. 
Desnudarse es cuestión de tiempo y de valentía. Cambiar es parte del plan, reír es parte del plan, llorar es parte del plan. 
Primero el fuego luego las cenizas. Tengo ese constante anhelo de incendiarme hasta morir. 
Las lágrimas nunca me dejan seco. Es el suspiro el que debe gritar. Las sonrisas tienen como fin el fin de las sombras y ya no me quedan soles que evaporen mi realidad. 
No sé si seguir escribiendo o abandonar estas líneas pobres y confusas. No sé si quiero seguir preguntarme por mi mundo y por los miedos que me mueven. 
“Hoy tu amor, mañana el mundo”… hoy los sueños mañana lo que suceda con ellos... y en el medio de tanto caótico sentir y pensar las canciones vuelan.

Las tardes ganadas

La tarde dibuja pensamientos. La música que sale de los parlantes los pinta de colores chillones. El ruido de los motores de algún camión que pasa veloz e imponente sobre la calle de piedra envuelve el ambiente de un caos sonoro propio de las grandes urbes. Pero vivo en un barrio humilde alejado del gran desorden organizado del mundo. En estas tardes me las paso abrazado a soledades. Gritando silenciosos sueños. Imaginando mundos donde caben mis planes y mis proyectos de ave que vuela infinitos universos.

Se me angustia el alma y se me acelera el tiempo. Pienso en la muerte, me pregunto por lo que fue y por lo que pudo ser y no fue. Saco conclusiones calculando actitudes que nunca tuve, multiplicando oportunidades que nunca llegaron a darse o nunca supe darme.

Medito y pienso emocionalmente. Mi corazón sufre de mi reflexiva manera de ser. Mi corazón siempre esta cargando el peso pesado de mi ser. Mi corazón me sufre.

Tardes existenciales de practicidad cognoscitiva de mi yo mas autentico. Tardes donde la música me evoca recuerdos de todo tipo y cualquier ruido se hace sinapsis. Son las tardes que me gustan. Las tardes ganadas. Porque aunque me angustie o la tristeza me habite por un instante me pregunto y me conozco. Y cada tarde de estas tardes me conozco un poco más y me acerco a mí mas adentro. 

Me asusta asustar al niño y extraño la onírica mirada.

Enredarse en las palabras, quedar atrapado en la red de los verbos, jugar con los silencios, armar frases, desarmarlas.Creer en la poesía y meterse de cabeza en ella.
Cansarse del lugar común, tener ansias de volar con otras alas y en otros cielos.Buscar en los colores del silencio los aromas callados de la soledad. Buscar refugio en las lecturas de raros poetas nuevos.
Caer en la simpleza del lenguaje, quedar atrapado en la complejidad de las palabras fáciles.
Cuando ya nada me dice la noche y muy poco me habla la luna se me hace necesario imaginar. Se me genera la necesidad del sueño de confusos sucesos.
La inacabable sustancia de los sueños, los ojos parpadeantes del cuerpo onírico  Todo un mundo sucede en una cama.
El universo transpira mis miedos y crea fantasmas y formas humanas poco reconocibles. 
Extraño la manera en que te soñaba. Extraño la forma que adoptaba tu mirada, la forma de estrella cercana de tus ojos.
Ya no hay melancolías cálidas ni tristezas en forma de soledad, ya no insisto con aquello de que el mundo es una mierda. Creo que estoy creciendo y me asusta matar al niño, me asusta cuando lo asusto.

La red social online y la cultura del desencuentro

Perder el tiempo es parte del plan del tiempo. Deshacernos de él improductivamente. Pareciera que de alguna manera el mundo quiere consumir nuestras vidas y lo peor es que nos quiere comer sin que nos demos cuenta. Sigilosamente nos mastica y nos digiere el alma por medio de pantallas coloridas, botones y lucecitas que poco a poco nos opacan. Estamos distraídos en redes sociales y atrapados en el universo gigante pero pequeño de la pelotuWEB. Estamos muchas veces diciendo por decir, estamos otras cuantas diciendo mucho pero no sintiendo nada. La tecnología nos estupidiza, aunque a veces es necesaria y nos informa y despabila casi siempre obnubila. Y en esa nube digital-virtual andamos, volando sin sentir, transitando espacios, figurando, inventando personajes, teniendo objetivos tontos, dejando de lado los sueños y tratando de llenar vacíos con contenidos que son mas vacíos.
Quisiera que nos besemos más, que estemos amándonos, abrazándonos y que pelotuWeBiemos menos, quisiera encontrarte y que me encuentres y que seas un amigo de carne y hueso, quisiera que mis oídos puedan sentir la risa y no leer un silencioso jajaja, quisiera tantas cosas que se perdieron y que cada vez me cuesta mas encontrar.Quizás es exagerado lo que intento expresar, tal vez es muy dramático y pesimista, puede ser que sea algo que me pasa a mi, pero observo y no veo nada mas que eso y me duele en la humanidad y se me inflama el alma. Mi corazón critico y mi cerebro que late me dice que algo esta al revés. Lo que hace hombre al hombre es, ante todo, su capacidad de socializar. Una red social se presenta como eso, como un lugar, como un espacio que se presta para que dicha socialización se lleve a cabo. Pero el problema es la distancia, no se puede entender del todo a alguien que esta a kilómetros de distancia de vos, si se puede sentir empatía, pero comprenderlo en su complejidad es imposible. Se necesita para eso que los cuerpos se encuentren, que la distancia sea mínima, que el dialogo sea frente a frente, con la oralidad y la expresividad en su máxima expresión, se necesita que las miradas discutan, que los ojos nos canten sus tristezas, que las sonrisas nos expresen la pureza de la felicidad efímera del ser.
Siento a esos corazones digitales latiendo caracteres, los siento atrapados, incluyendo el mío.“Atrapados en su libertad” escupen sus tristezas, sus miserias, sus alegrías y todo es parte del juego. La vacuidad no se puede ocultar, se hace visible en las palabras, la vacuidad no se llena con elogios tipo FAV o “me gusta”.
Esta critica o visión negativa que hago de internet no intenta demonizar las relaciones vía web ni sentenciar que la comunicación online o virtual esta acabando con la comunicación tradicional. Lo que intento comunicar es que hay ciertos usos negativos de la tecnología que están cambiando relativamente la manera en como algunas personas nos comportamos en la vida. No creo tanto en eso que internet aísle a las personas, aunque a veces es así, lo que digo es que nos estamos comportando de maneras distintas y perdiendo la costumbre de encontrarnos.
El ser humano necesita llenarse con otros, completarse con otros seres que compatibilicen con él. Mi conclusión es que la única salida es la entrada al corazón del otro, pero no vía web, Smartphone ni red social online, sino vía vida social y frente a frente.

Almas congelándose.

Gente que no se encuentra, planetas vacíos, miradas que nunca pudieron hablar, sueños que nunca se durmieron, que no despertaron, sueños que no fueron.

Habitaciones frías de ciudades sombrías, en barrios alejados del mundo moderno, palabras que vuelan y que inevitablemente caen en el silencio y la soledad.

Parlantes que gritan, palabras que vuelan y que inevitablemente caen el silencio de la tarde.

Extraños seres que hablan con los dedos a través de pantallas heladas y distantes, la muerte sucede de a poquito pero cuando lo hace lo hace certeramente y es efímera.

Palabras que vuelan, palabras que aterrizan por fin en apasionados corazones agrietados. Gente gigantesca habitando un mundo pequeño que sabe como comerte de a poquito.

Almas congelándose en la calidez cómoda de las pantallas, almas que se opacan en la claridad de la vida. Estrellas en cielos extraños. Maneras en que la luz consigue disfrazarse de sombra. 

PALABRAS

Palabras gigantes para un corazón pequeño.

Palabras que vuelan y no vuelven jamás.

Palabras en forma de sueños.

Palabras idolatrando el ego de banderas.

Palabras que se lleva el viento, la brisa o los huracanes.

Palabras abandonadas en un cuaderno, palabras que nadie nunca leyó.

Palabras mudas, sordas y ciegas. Palabras sin piel.

Palabras frías, palabras que abrigan.

Palabras en busca de amor.

Palabras que nos encuentran. Palabras que nos esconden.

Palabras que brillan.Palabras apagadas.

Palabras que un día alguien incendió.

Palabras que arden y hacen doler corazones.

Palabras que juzgan. Palabras que apuntan con el dedo.

Palabras que miran quemándote. Palabras que te carcomen el cerebro.

Palabras hambrientas. Palabras con sed.

Palabras que hacen el amor.

Palabras con música. Palabras que componen canciones.

Palabras que gritan silencios. Palabras aturdiendo tímpanos.

Palabras, palabras, palabras, palabras...

Viajes o reflexiones.

Tu partida contiene tristeza en estado líquido. Tu partida me empapa el corazón. La humedad invade la sequedad de mi cara, gruesas gotas caen. 
De tristes aleteos de sueños se compone mi vida. Volar es parte del plan, caer es parte del plan.
No sirve espantar soledades con amistades fabricadas, no sirve el universo sin el vacío, no hay música sin silencios.
Evadir al otro es en esencia escaparse de uno mismo, el que odia el amor no puede sonreírle a la vida.
¿Que tan lejos esta la cercanía con la muerte? ¿Cuan aproximado es el sueño eterno cuando se duermen las utopías?
Estoy cansado de las brisas necesito los huracanes. La comodidad carcome la vida, necesito enredarme en el caos y organizar mis mundos, necesito de la destreza de mi corazón y de las gambetas de mi alma, necesito esquivar la preocupación por el tiempo.

La poesía, tormenta que todo arrasa.

La hoja en blanco siempre da miedo. Se parece mucho a pararse al borde de un abismo.

La pagina sin letras esta diciendo con su silencio colorido que las palabras no le ganan.

Pero tarde o temprano se desata la tormenta y las letras como gotas caen de a una para llenar de charcos la vacuidad gigantesca del espacio.

Tantas cosas que se pueden escribir con la tormenta, que pocas son las que empapan la hoja, que pocas las cuestiones que te mojan el corazón.

Si no se siente la necesidad de tormenta los truenos no son ruidosos y los rayos poco luminosos y toda la energía esta apagada.

Es lluvia helada, es agua cálida, puede ser grotesca solidez o nieve que quema. Pero si es tormenta es porque es verdad.

En el planeta donde el fuego te moja y la lluvia te prende fuego  la poesía sucede como una tormenta. La poesía es lluvia en forma de música, es melodía en el silencio, es silencio que canta soledades, que cubre los espacios agrietando todo, rompiendo todo, desestructurando todo, desmecanizándo todo.

La poesía juega con el niño que todos somos y se hamaca en nuestro abismo, la poesía inquieta se mueve por los rincones oscuros de nuestro ser, busca luz para brillar como una estrella y no siempre encuentra la manera de hacer sonrisas con tristeza.

La poesía duerme a la razón, la hace soñar, le muestra el corazón, trata de enamorar sutilmente utilizando la pasión.  Y la cabeza sin embargo sentencia duramente que la poesía siempre pierde, que la poesía fracasa porque es solo una tormenta  y nunca asusta aunque a veces obnubila al pensador.

No hay que llover para vivir podrán decir, no hay que volar cuando se tiene dos pies y se es un pedazo de humanidad pegado al suelo, no hace falta la tormenta. A la poesía no le importa, la poesía sucede porque si, las tormentas no le piden permiso al hombre para ser. La poesía lo cubre todo y no hay quien la detenga, ni los espacios en blanco que parecen abismos ni la constante y crítica razón. La poesía fue, es y será siempre tormenta que todo arrasa.

Enloquecer, enloquecer, enloquecer.

Para calmar la sed de mi alma quiero ahogarme en tus humedades.

La solución a mi, siempre sos vos y si no sos vos es algo que hay en tus ojos.

Y sin embargo siempre deduzco, inevitablemente, que no hay quien me complete.

Soy un fragmento de sustancia a la deriva, estoy perdido y me cuesta mucho encontrarme.

Deambular muerto en el mundo de los vivos no es poca cosa, hay que saber deambular.

Transitar calles que muchos caminaron ya y aun así sentirse único.

Gritarle mudamente al universo que quiero comerme al mundo, sonreír como un loco anhelando los sueños que soñé despierto y luego pensar en morir.

No hay soluciones rápidas ni sueños que se cumplan, la realidad es dura y aburrida y yo me golpeo en ella inevitablemente.

Busco un lugar donde quepa mi corazón y todo me parece pequeño.

La gigantesca ambición de comerme a la humanidad entera, vomitar luego restos de odio, de amor y de locura.

¿Cuanto hay de mí en vos? ¿Que tan parecido somos?...  ya me no me alcanzan los pies para caminar tu mundo, sos inacabable, inagotable amor que combustiona quemándome, quemándonos.

Y si el mundo no nos quiero con nuestros mundos dentro de él, no quedara otra que vivir de la ilusión y de los fragmentos de realidad que con ellas se puede hacer.

Hay que estallar, hay que prenderle fuego al paraíso, hay que caerse en el incendio, zambullirse y mojarse con las llamas, hacer humo y cenizas nuestro cuerpo…enloquecer, enloquecer, enloquecer y nada más que enloquecer, negar que un día fuiste cuerdo, enloquecer, enloquecer, enloquecer.

Tengo el corazón lleno

Tengo el corazón lleno de poetas y el alma llena de música. No hay razón para temerle a la vida y mucho menos a la muerte.

Tengo el corazón lleno de poetas y el alma llena de música. No sirve entonces la excusa del vacío.

Una mente soñadora no elude realidades las transforma. La poesía sueña de manera hermosa en mis sinapsis, transforma los grises de mi vida en arcoíris.

Hay veces que quiero ahogarme en mis soledades y no me alcanzan las lágrimas. Hay veces que creo en el amor, hay en mi latir una profunda melancolía humana y natural.

Tengo el corazón lleno con la voz hipnótica del Indio Solari, tengo el alma llena de melodías de Spinetta. No hay razones para el silencio cuando tu cuerpo canta.

Un ensamblado texto que nada enseña,que nada dice.

Caer en la fragilidad de la dureza de la tarde y sentir la aspereza suave de un fantasmagórico recuerdo.

Caer en el silencio y que las palabras reboten de un lado a otro buscando bocas que habitar.

Y curiosamente el silencio tanto nos dice en su callada reflexión que nuestras neuronas y nuestros oídos quedan saturados de ruido.

En la soledad esta la creatividad o el ocio o el vacío que rellenan esta hoja digital. En el mundo de las insignificancias esta la poesía. En el ámbito de la nada se manejan las certezas, se mueven velozmente las verdades que nadie dice.

Palabras sueltas, frases bien armadas, un ensamblado texto que nada enseña, que nada dice, eso es lo que mas me gusta escribir. Cosas inútiles para una vida inútil, manipular el lenguaje a mi manera y que solo yo, egoístamente pueda disfrutar de mi.

Poemas muertos en papeles olvidados

Poemas muertos en papeles olvidados, palabras que un día supieron decirme algo.

Encontrar en un cajón inmortales cuadernos, viejos e inmortales cuadernos, creer en el tiempo más que nunca, descartar la posibilidad de que no estoy creciendo.

Leer aquellas palabras y sentir lo niño que era, lo grande que estoy, sentir  la inocencia, la ilusión de seguir jugando toda la vida.

No se acaba nunca la necesidad de decir, nada nos puede callar, aun con el silencio decimos tanto, decimos todo.

En ese mudo cajón gritaban los cuadernos, ¿querían decirme algo o solo llamar la atención?

En todo caso sigo sin entenderlos y con esto quiero decir que su riqueza aun esta intacta. ¿Acaso no es mucho mejor un vino con el paso de los años? Bueno algo de esto debe suceder, porque sino como explicar la belleza de esto que escribí cuando tenía, que sé yo 14, 15 años:

“Un silencio de luna, una noche pintada de estrellas y sobre todo tu figura infinita poetizando todo “

Reflexión de borracho

Mientras camina poeticamente alcoholizado en su bocho mareado suceden miles de pensamientos fugaces, de pronto se para a mitad de la calle y sentencia en voz alta: SI SE ACABAN MIS SUEÑOS SE ACABA UN PEDAZO GRANDE DE MI REALIDAD.

Reflexiones poéticas

Los hombres están llenos de poesía y todas las cosas que lo rodean también, el escribir poesía sucede por eso, porque es inevitable.

Siempre que abunden los estímulos con los cuales nuestro corazón se conmueva habrá poesía, entonces una pincelada llena de color aparecerá queriendo pintar tu mundo, luego aprendes a tomar prestado del silencio su reflexiva belleza, a hablar intensamente con tus soledades y sacar de ellas su capacidad de crear.

Y es así como la poesía y los poetas crean planetas, es así como los poetas se transforman en dioses llenos de luz y oscuridad.

Las palabras calladas hacen mucho ruido en la hoja, suenan rugiendo fuerte los versos, dicen mucho de vos y del mundo y hablan tendidamente de lo que sucede allí: en el adentro, en el afuera, en todas partes.

Frases que fracturan cerebros, palabras que rompen estructuras, letras derribando tenebrosos silencios y vacíos; todo eso y mas sucede en un poema.

Adjetivos y verbos jugando a decir sentimientos, palabras que juegan a imaginar.

Sueños fragmentados  y pedazos de realidad en un universo que estalla y sucede en un segundo. La eficacia de las letras para describir algo tan tangible como el peso y la angustia del alma, como la abstracción de los latidos, como el por qué de lo dulce de una lagrima, de lo salado de la vida.

Llorar por dentro

Me asusta mucho mi forma enredada de entenderme, me inquietan demasiado mis deformadas maneras de pensar, sufro con los recuerdos de mi niñez, me entra la angustia del tiempo, me habitan miles de soledades, me invade el silencio y me siento triste. Es una tristeza que apenas llega a ser un pequeño dolor, un dolor que no llega a ser lágrimas, pero yo sé que estoy llorando por dentro.

En ese constante pudrir de la vida

Infinitamente tu distancia me golpea…  y con cada golpe despierta más silencio.

Con cada caricia, con cada mirada, con cada sonrisa, con cada beso  que no estoy dando  mi amor se pudre.

Y cuando las cosas caen en el silencio y en la soledad mi alma se encarcela, no tiene donde ir y también se pudre.

Y en ese constante pudrir de la vida mis sueños comienzan a apestar, descomponiéndome, hundiéndome en la inmoralidad permanente.

Y entre tibias brisas de clima artificial mi naturalidad se pierde y comienzo a ser otro.

Caigo en lo común y en la vacuidad de las cosas, ya no me llena de palabras un libro, ya no me cantan las canciones, me aburre la diversión y soy lo que no quiero ser: un ser lleno de vacíos, inundado de lágrimas, acompañado de silencios y soledades.