Envidia…¿de la sana?

Tu aparataje verbal, tu máscara de léxicos pomposos, tu sintaxis cuidada, precisa y prolija, tu vocabulario abundante y adecuado, tus ningunas palabras erradas.
Todo esto simplemente para expresar mi envidia a tu prosa académica.
Quisiera yo escribir tan solo un párrafo así. Un solo párrafo hermoso, no te pido un océano azul de palabras, te pido un parrafito verde claro, una pequeña belleza ordenada.

Música en la música

Intenté el paraíso de la comunión y la empatía, pero estaba ya muy adentro en mi soberbia.
Me dejé llevar por mis demonios para charlar con alguien que comparta mis infiernos.
El resultado es que quiero mucho a mis yoes y detesto demasiado a los yoes del mundo.
Mis conclusiones son mis verdades, son mi arma contra el universo de mentiras que nos mata.
Mi matemática transgresora a esa locura humana de sumarnos a un mundo que sistemáticamente nos resta.
El potencial está en lo impráctico, en lo aéreo y liviano, no estamos hechos para ninguna pesadez que nos ancle a la tierra.
Por eso me meto de lleno en el vacío, escucho atentamente el silencio del poema, porque paradójicamente ahí está la música, ahí está la fuerza y la vitalidad.
Música en la música, silencio adentro del silencio, frases abstractas, oraciones aéreas, lenguaje que se alimenta del lenguaje, poemas y canciones sosteniendo la materia.

Ser grande

No es por venerar la melancolía y la tristeza, pero es hermoso llorar por todo eso que vale la pena llorar.
Ser grande es aceptar que la vida tiene que doler.
Aunque igual me gustaría una temporada más de mariposas en la panza, otro capítulo de amor efímero.
Ser un soñador implica ser un niño para siempre.
De todo eso se trata el mundo, de soñar y ser soñado, de llorar y ser llorado, de que duela lo que tenga que doler.
La vida es un mecanismo del universo que pone a latir la materia y la energía.
Desde el ronroneo de un gatito hasta el llanto inaudible de una planta.
Átomos, moléculas, emoción, amor y destrucción, el espectáculo de la química y del tiempo.
Ser grande es aceptar que la vida se escapa y que el ser humano es una cárcel.

Variables del amor

Responsable de mis luces, de mis sombras, de mis etapas grises.
Caigo en mis abismos, luego existo.
El niño que fui se niega al adulto que soy.
Un espíritu estresado, un alma en tensión y muchas ganas de seguir soñando.
Versiones variadas de mundos soñados se acumulan en el cuerpo.
Envejece la materia vital, pero la energía creadora mantiene con fuego el poema.
Palabras alimentadas de tiempo y rutina, frases distintas diciendo lo mismo.
La música que busco siempre se escapa, solo puedo atrapar silencios.
La poesía, la literatura, variables del amor en el planeta del vacío.

La dinámica de la quietud

La violencia de la paz, la dinámica de la quietud, el tornado que se forma por ausencia de viento.

Palabras de una dimensión extraña queriendo explicarme la realidad cotidiana.
El universo ejerciéndole presión a mi nada constitutiva, la inminencia de un big bang y su posterior concatenación de desgracias.

Las estrellas nacen explosivamente y se mueren de la misma forma, todo es estallido, fuego y calor, pero hace tanto frio en mi mundo que mi prosa se congela.

Descripciones de una fuga

Intento una música extraña y ruidosa para despertar al lenguaje de su sueño comunicativo, pero las palabras, luego de habitar invisibles la hoja en blanco, salen a la superficie calladas, frías y descriptivas. Necesito descifrar el código poético sin la razón como herramienta, necesito sentirme parte del ADN estético que me constituye como materia y energía para poder expresar parte de esa materia y esa energía. Necesito hacerlo desde un lugar puro y verdadero. Necesito tantas cosas esenciales, tanto alimento, tanto abrigo, tanto corazón.

La poesía otra vez se me escapa en descripciones de su fuga. Tal vez este fallido poema que deviene prosa sea ese no acceder, esa puerta cerrada para mí, que me limita en belleza y contemplación. La poesía del sol es su calor, necesito algo así de evidente y fuerte, algo como el sol y su calor. Algo así de cursi, pero real, algo no falseado por el pretencioso poeta imbécil.

Las horas del día mueren acuchilladas por las horas de la noche. En eso consiste mi asesinato diario, en ver las horas del día acuchilladas por las horas de la noche. Y en el medio yo, inmutable, viendo derramarse el tiempo en el espacio como sangre espesa y lenta.

Y otra vez un fragmento de prosa dispersa con apariencia de verso. Palabras arrojadas con la ilusión de una canción, palabras ilusas, soñadoras, incapaces de una totalidad. Descripciones pobres de pretensiones sublimes, otra vez texto balbuceante.

La libertad de una cárcel.

Mundos atrapados en hojas de papel

Cada palabra crea realidad, cada palabra es una cárcel

Y aun así los libros me liberan, son pura libertad.

Hoja en blanco

Siempre el lobo callado y solitario en contra de la naturaleza dialéctica del mundo.

Aislado y oscuro en el tiempo de los encuentros y las incandescencias.

Cansado no sé, aburrido tal vez, necesidad de vivir otro universo quizá.

Demasiados silencios intentando cantar la canción de mi vida.

Siempre tan aéreo, pero tan sin alas, siempre tan en el aire, pero tan anclado en la tierra.

Sufro por ser yo, pero soy demasiado adicto a mí.

Siempre yo criticando al yo en poemas pretenciosos que hablan del yo.

Y siempre demasiado texto para la hoja en blanco que es mi vida.

La conclusión

El futuro se perdió hace rato, vivimos un hoy anclado en el ayer.
La nostalgia es una enfermedad agradable, una droga inevitable.
El humano ya no juega al superhombre, el humano ya no juega a nada.
La tecnología se nos fue de las manos, el algoritmo está en todas partes, en cada puta cosa.
La conclusión es mortuoria y simple: Estamos muertos.

El universo, la gente y yo.

La gente me apura, quiere que haga cosas, que sea más dinámico.

El universo es movimiento y yo soy la quietud.

La gente piensa el mañana mucho antes de pensar el hoy.

El universo está lleno de ansiedades y yo anhelo ser la calma.

La gente vuela y yo estoy pegado al suelo.

El universo se expande al infinito y yo en cambio tiendo a la micro-partícula.

La gente quiere comerse el mundo y yo estoy en ayunas desde que nací.