Siempre el lobo callado y solitario en contra de la naturaleza dialéctica del mundo.
Aislado y oscuro en el tiempo de los encuentros y las incandescencias.
Cansado no sé, aburrido tal vez, necesidad de vivir otro universo quizá.
Demasiados silencios intentando cantar la canción de mi vida.
Siempre tan aéreo, pero tan sin alas, siempre tan en el aire, pero tan anclado en la tierra.
Sufro por ser yo, pero soy demasiado adicto a mí.
Siempre yo criticando al yo en poemas pretenciosos que hablan del yo.
Y siempre demasiado texto para la hoja en blanco que es mi vida.
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