Intento una música extraña y ruidosa para despertar al lenguaje de su sueño comunicativo, pero las palabras, luego de habitar invisibles la hoja en blanco, salen a la superficie calladas, frías y descriptivas. Necesito descifrar el código poético sin la razón como herramienta, necesito sentirme parte del ADN estético que me constituye como materia y energía para poder expresar parte de esa materia y esa energía. Necesito hacerlo desde un lugar puro y verdadero. Necesito tantas cosas esenciales, tanto alimento, tanto abrigo, tanto corazón.
La poesía otra vez se me escapa en descripciones de su fuga. Tal vez este fallido poema que deviene prosa sea ese no acceder, esa puerta cerrada para mí, que me limita en belleza y contemplación. La poesía del sol es su calor, necesito algo así de evidente y fuerte, algo como el sol y su calor. Algo así de cursi, pero real, algo no falseado por el pretencioso poeta imbécil.
Las horas del día mueren acuchilladas por las horas de la noche. En eso consiste mi asesinato diario, en ver las horas del día acuchilladas por las horas de la noche. Y en el medio yo, inmutable, viendo derramarse el tiempo en el espacio como sangre espesa y lenta.
Y otra vez un fragmento de prosa dispersa con apariencia de verso. Palabras arrojadas con la ilusión de una canción, palabras ilusas, soñadoras, incapaces de una totalidad. Descripciones pobres de pretensiones sublimes, otra vez texto balbuceante.
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