Almohadas cansadas

Los labios sueñan con besos, las alas eligen muy bien sus ángeles.
Flotan en mares de brisa los barcos de papel que alimentaron tu infancia.
Caen del cielo más cercano lejanas melancolías en forma de recuerdos.
Una tarde de abundante reflexión se llena de sueños de almohadas cansadas.
Sonidos, zumbidos, ruidos modernos, hombres orquesta, oídos cansados.
Leyeron novelas de amor los lectores del odio, supieron nadar en mares ajenos.
No sirve el pensar, no sirve el latir, el silencio y la nada danzando en oscuros espacios.
No temer es horrible, es frio, es pálido, es piel sin tacto.
Llorar con ojos ajenos, pedir prestada una tristeza, sonreír con la sonrisa del otro.

Ella, la que baila y canta en arcoíris.

Ella tiene los ojos efímeros y la mirada llena de eternidades.
Ella y su cuerpo juegan con el tiempo.
Ella tiene cara de sueños recurrentes y piernas del tamaño de la hermosura de algún paraíso que desconozco.
Ella y su cuerpo juegan al misterio.
Ella tiene forma de estrella fugaz pero ilumina como un sol de enero.
Camina y todo parece llenarse de perfumadas plantaciones coloridas.
Ella es arcoíris y es de amplio espectro su farmacológico calor. Tiene la humedad incorporada en su piel de textura de mar.
Tiene los movimientos rutinarios llenos de silencios y cuando habla se me cae el mundo encima.
Siento el peso de su soledad, sus ojos me abruman y su corazón esta lleno de mí.
Puedo verme en ella, se mueve conmigo, siento lo que su piel toca y me prendo fuego cuando ella se apasiona.
Brisas que la bañan en suaves caricias, vientos que penetran su inestable ser, huracanes queriendo desarmarla.
Ella no se cae, ella permanece levitando o cayendo o volando.
Ella es tristeza de domingo pero ríe como fin de semana de alcoholes baratos.
Establece la risa en su reino, perdona a quienes la ofendieron y le hace el amor a la noche.
Ella tiene poder de dios, tiene invisibilidad de divinidad, ella esta desvanecida en amplios espacios de aire.
Tiene manos de islas caribeñas, tiene sonrisa de canciones de fogón, tiene la piel de polares inviernos.
Ella es todo y también nada, ella esta en la hoja, en las palabras, en la constante inquietud que me invade.
Ella es quien disfraza el miedo de ridículas imágenes confusas de sueños.
Ella es tan onírica y tan real que pensarla me confunde y me hace daño.
Ella predica su visión de ojos de mariposa, instala la ideología de la psicodelia y baila y canta en arcoíris.

Seres alados

Volar es para seres alados, imaginar es de hombres. 
Imaginar no cuesta nada, salvo perder el tiempo que inevitablemente será perdido. 
Pienso en ella, luego la imagino dormida en un jardín de amapolas. 
El pensamiento es una nube casi siempre llena de agua, imaginar es llover. 
Volar es para pájaros con destreza de ángeles, yo soy la brisa que molesta los arboles luego de la quietud del silencio. 
¿De que sirve volar y subir si tarde o temprano hay que bajar? 
Desde el cielo la pequeñez del hombre es gigantesca, desde el suelo la miro y su altura me abruma, me descoloca. 
Es tan fugaz el silencio que invade tus ojos y tan estruendoso el aroma eterno de tu mirada perdida. 
De perfumados colores esta construido mi mundo onírico, de nauseabundos grises mi realidad pintada. Y en el medio de tanto espectro colorido tu invisible ser. 
Apareces en forma de silencio y te vas siendo canción. Vuelas y yo imagino, te desvaneces en mi mente, me golpeas el corazón. 
Imaginarte duele pero vale la pena.
Imaginar también es para seres alados.