Gritarle al mundo

¿Cuantos vacios hacen falta para llenar el espacio  de aquel cielo?

¿Cuantas lunas, cuantos soles?

¿Cuanta locura se necesita para no estar completamente loco?

¿Cuantas sirenas necesita el mar para dejar de ser tan real?

Una vez cuando era niño vi un fantasma y no me asuste, me llamo la atención su misterio irreal.

Cada tanto siento palomas de plumas suaves rozado mi cara, me elevo en el aire y cubro el espacio estelar con neuronas y filosóficos pensamientos.

Me muerden los dientes los besos soñados, me sujetan al piso los zapatos livianos.

Mi condición de ser humano lastima mi corazón animal .Quiero sentir la vida sin pensarla tanta.

La curiosidad ya lo hizo por mí, se quedo con los secretos del mundo, descubrió los otros planetas que debían seguir escondidos.

Tengo, como los huesos a la carne pegados, mi alma atrapada.

Tengo las palabras que dicen mucho de mí, pero son mudas a los oídos de otros.

Tengo la satisfacción de un privilegiado a quien el mundo le fue revelado.

Vi estrellas que brillan más de día que de noche, vi las sombras brillantes de la luna durante el eclipse lunar.

Me espanto el fantasma de la sociedad, me asusto el grito mudo de las miserias humanas.

Fui testigo de los crímenes que sucedieron mil años atrás, soy cómplice de los delitos que suceden a kilómetros de mi.

Voy a matar al mundo cuando estalle la ira que crece dentro mío

Voy a buscar los nombres de las personas anónimas que aun no tienen identidad, voy a decirle al hombre que no existe la verdad, que son las mentiras las que mueven al mundo.

Voy a pudrirme en la mierda más elemental, voy a sacar afuera la basura que huele bien, voy a gritarle al mundo que es el silencio quien les habla, que soy el vacio razonando, la locura reflexionando.

Al final quedara mi cuerpo helado, mis ojos quietos y mi alma inmóvil y solo en ese momento sabré, solo ahí confirmare la estatua que siempre fui.

Patricio Estelar  

REFLEXIONES DE LAS SENSACIONES DEL ALMA

CONFUSION Y MIEDO

ANSIEDAD MAS SOLEDAD

TRISTEZA Y CHISPAS DE FELICIDAD

PENSAMIENTOS DE VIDA

PENSAMIENTIOS DE MUERTE

MALOS DIAS Y DIAS CON SUERTE

SUEÑOS QUE AMORTIGUAN EL DOLOR

DE UNA VIDA RARA Y ABURRIDA

DE UN MUNDO LOCO Y SIN VUELTA ATRÁS

ANGELES DE LA GUARDA

QUE BRINDAN VIDA POR MEDIO DE SU RISA

QUE BUSCAN MI ALMA CUANDO ÉSTA SE PIERDE

GOLOSINAS DEL MUNDO DEL HOMBRE QUE DISTRAEN MI CORAZON

DE LO LINDO DEL SOL

DE LO CELESTE DEL CIELO

Y ASI MI LLAMA SE EXTINGUE

CON LAGRIMAS QUE LA EMPAPAN

Y SOLO MUESTRAN EL HUMO GRIS DE SU FATAL DESTINO

Los colores de una experiencia irreal (agujero negro)

Los lados más claros de la oscuridad resultan agradables cuando brillan mis sombras.

Los tormentos de la tormenta interna hacen ruido por las noches de luna nueva.

Mis manos quieren tocar los suaves espacios de la misteriosa esencia de primavera,

Los pies cansados de tantos caminos recorridos se levantan a dos metros del piso y comienza el cuerpo a levitar.

Los sueños soñados de una vida se amontonan en una gran nube azul y comienzan a llover ilusiones, las gotas verdes suaves tocan el piso y se convierten en sapos que saltan al ritmo de una melodía fantasmal que sale de los oídos de un niño sentado al pie una montaña.

Cambia la luna de forma y adopta la estructura de un ojo con pupilas titilantes.

Se mueven los pétalos de las rosas doradas y se posan en ellos las mariposas purpuras que traen el amor cargado en sus alas.

La visión se torna difusa y desaparecen poco a poco las formas que forman el cuento irreal.

Busco una salida por el puente formado por la anaconda gigante y me caigo al vacio cuando esta se mueve zigzagueante impulsándose por la energía del viento.

La velocidad de la caída aumenta con el paso del tiempo y a la hora ya voy alcanzando los trescientos mil kilómetros por segundo.

Transformado en una partícula viajo en la incertidumbre de mi existencia y termino donde todo empieza, donde todo paso, donde todo sucede.     

Patricio estelar

ENSAYOS DEL INDIO

EL ROCK NO ES IDEOLOGÍA
Carlos Solari

Lo que es difícil de entender es que gente que se ha nutrido de información totalmente contestataria y enfrentada con el sistema vaya hoy a pedir la bendición del sistema. Esa es una actitud que ahora suele verse entre los músicos, la de ir a pedir la aceptación, la de ir a buscar la recompensa. Hay circuitos que son inconmovibles y no hay que recurrir a ellos.

Lo mismo sucede con esa especie de defensa desesperada del "rock nacional". Tal cosa no existe. La cultura del rock es universalista y no localista, porque habla de cosas que le pasan a la especie. En el rock existía una voracidad cultural y se incorporaban filosofías o búsquedas de todas partes del mundo, incluyendo Oriente. Además el rock nunca fué música de nativos sino de inmigrantes. Nace con los negros en EE.UU. Hablar de rock nacional es casi un disparate.

Tenemos que diferenciar bien aquello del rock contestatario ( por dónde se desplazaba una serie de informaciones que el sistema tenía encubiertas o negadas) del rock "business" que tiene más que ver con las decisiones personales o jubilaciones personales de algunos músicos pero que no pueden involucrar al rock en su totalidad. El que conoce la diferencia va a preferir vivir más mraginado y no vender bocaditos Cabsha.

Existe una especie de tacto existencial que te permite registrar la verdad o falsedad de las cosas, no es algo intelectual, es más bien intuitivo. Ese tacto registra una impresión muy desagradable cuándo alguien pregunta cómo anduvo el recital y te contestan:

-"Muy bien, metieron 2000 personas".- No contestan que fué un magnífico recital, que hubo mucha emoción, fué una fiesta. Contestar con cantidad de personas parece como contar dinero. 

EL CABALLO DE LA EVOLUCIÓN
Normalmente las formas humanas están rigidizadas, acorazadas. Al calor de las emociones se pueden poner nuevamente plásticas y son posibles de remodelar. Los encuentros de rock tienden a producir ese calor emocional, pero esto es azaroso. Nosotros estamos sucriptos a ese espíritu del rock, pero no adherimos a ningún tipo de ideología. Ese espíritu surgido en tres generaciones de seres humanos manifiesta un descontento hacia la cultura, hacia las ciudades en que se vive, a las costumbres, y la música fué la expresión de ese descontento. Ese espíritu no se puede traducir en ningún dogma ni se puede incorporar con ninguna ideología, que tienden a justificar los medios para alcanzar los fines y que funciona hacia un "después". Para nosotros cada medio es un fin en sí mismo y el tiempo es siempre "ahora". Se termina confiando más que en las ideas, en esa  necesidad de relación que hay en las células, en los nervios.
Uno trata de subirse al caballo de la evolución y trata de salir a dar unas vueltas. Pero luego no dictamina cómo tiene que ser el paso del caballo, que el trote debe ser al estilo holandés del siglo XV, ni obliga a los demás caballos a marchar con ese paso. Nosotros no somos un grupo de protesta, porque el músico de protesta necesita de los medios de comunicación para que su mensaje se conozca y resulta que esos medios están sustentados en el mismo sistema que se combate. A los medios les interesan los fenómenos que crecen dramáticamente o que se derrumban dramáticamente: el sistema tiene planes para cada persona, para cada cosa, para cada pensamiento. No le pide permiso a las cosas, las relaciona. Deja que el grabador copule con la caja de fósforos y de esa manera se genera una realidad avasallante en la cual el individuo se experimenta como perdido en un mundo laberíntico.

No es de extrañar entonces, que un joven reaccione violentamente en un recital de rock (si además, los medios de comunicación le informan que ése es el ámbito de la violencia), porque está reaccionando contra toda esa asfixia, toda esa coraza, toda esa mierda con la que hay que vivir todos los días. Ni siquiera es ideología esto que estamos diciendo, porque no sabemos si mañana estaremos de acuerdo con lo que dijimos hoy.

Hablamos y afirmamos, como preguntando, para ver si en alguna parte se responden estas preguntas afirmando nuevos interrogantes.

Extraido de : http://www.mundoredondo1.com.ar/Letras/Escritos/rockideologia.htm

Olor a lluvia

Creo en los dioses que nunca se adoraron,
Creo en la angustia del tiempo, en las lágrimas del reloj.
Me mostraron mis oídos lo que los ojos nunca podrán ver. Tengo en mis manos un puñado de emociones, pero mi cara no las quiere mostrar.
Voy por la vida indagando corazones, voy preguntándome donde están las estrellas que le faltan a mi espíritu.
Tuve entre mis manos los sueños soñados de toda una vida.
Los solté al amanecer de una mañana de lluvia y vi salir arcoíris por todos lados.
Me conto el duende del árbol violeta que a mi vida le faltaban aventuras y me presento a una bella mujer de siluetas imposibles.
Tuve con ella un amor fugaz y los efímeros besos se hicieron eternos.
Un día como cualquier otro tocaron a mi puerta y dijeron que el final estaba cerca, que debía prepararme para el juicio.
No les creí ni siquiera una letra de sus palabras, sobre todo porque vestían de corbata y camisa blanca y decían además que su profeta venia del norte.
El gran espectáculo del cielo se despedía con hermosas nubes negras y comenzaban a llover gruesas gotas azules.
Mi frente pegada a la ventana, mis ojos fijos y la nariz absorbiendo el olor de las gotas chocando la tierra, absorbiendo el olor a lluvia.

LAS ALAS ARMONICAS

Solo la tranquilidad de la brisa y la paciencia de las hojas de los arboles en la altura.
Solo la inocencia de una niña y su muñeca de trapo, solo la ilusión de un sueño adolescente, solo la pasión de una rosa y sus pétalos, solo el ocaso y su color naranja.
Solo las alas armónicas que asoman de la espalda curva del ave que descansa en el charco.
La tierra alrededor del sol, la luna que baila en círculos, la danza nocturna de los astros.
La belleza oculta de los grillos que cantan, la escondida calma de un pichón durmiendo.
Solo esa original y autentica belleza es comparable a la tuya.
Y si los brillos melancólicos del reflejo de la luna en el rio me tientan hacia la muerte, buscare en el fondo del corazón aquellos recuerdos lindos, aquellos tesoros amontonados bien adentro en algún lugar.
Y si como muchas veces caigo en la tristeza, evocare aquel beso perfecto que nunca fue.
Me transportare mediante los ecos de mi voz hasta los contornos suaves de tus labios.
Me desintegrare en las brisas de la mañana de primavera y formare parte del aire que entre en tus pulmones.
Seré el sol del mediodía, la luna de noche estrellada, seré el combustible de tus sueños.
Seré un viajero improvisado en tú helado y oscuro corazón.
Seré las horas no contadas, el tiempo eterno que ningún reloj pudo llevar.
Seré lo que quieras que sea si quieres que sea tuyo.
Será la totalidad, seré la complejidad, seré los mundos que no pudieron ser.
Y es que son parte de mi; la filosofía de una pluma en el aire, la melancolía que transita en las hojas caídas del otoño, la metafísica de tu alma, la abstracción de tu cara y los sueños de los rincones de tu espíritu.