Parezco livianito

Con idiota calma, con terco miedo, con insegura presencia, con el cuerpo tímido, con el alma que se esconde, con la felicidad precaria, con las tristezas dulces, con el pensar paranoico, con silenciosa música, con palabras mudas que quieren gritar, con todo un mundo soñado y también con mis pesadillas recurrentes, con todo eso voy caminando la vida y sin embargo parezco livianito.

Lejos queda la vida

Siento que puedo escribir hermosas abstracciones, pensar en mariposas y amapolas brotando de mi estómago, en cielos nublados o noches estrelladas que evocan tristezas y melancolías.
Pero qué lejos me queda la vida si me quedo en las palabras.
Siento que puedo tirar frases en un cuaderno con la ilusión de que compongan una música y siento que puedo hacer que esa música sea MI MÚSICA, una música propia que salga del ritmo y las melodías del adentro.
Pero qué lejos me queda la vida si me quedo en las palabras.

ilusiones de un idiota que piensa demasiado

Tengo la mente abierta y por eso las ideas me entran y me salen con total libertad, en mis neuronas no hay cabida para las sinapsis dogmáticas. Yo también sé que no sé nada, que ignoro muchas cosas, pero creo que soy sabio de corazón, o al menos creo serlo…o al menos, quisiera que un latido importara más que un pensamiento. Ilusiones de un idiota que piensa demasiado.

Deseo de inteligencia animal

Una antología de poemas que no fueron, eso soy.
Lo inerte queriendo inventar la vida.
El mismo tedio rutinario, año tras año.
Como me gustaría tener una mecánica inteligencia animal.
Ejecutar la vida con la seguridad del instinto.
¿Qué se sentirá ser un sauce brotando en primavera, un hornero construyendo, picotazo a picotazo, su acorazado nido de barro o una hermosa hormiga trabajosa cargando palitos?

Dos versiones de un poema sobre el poema (o sobre el fracaso del poema)

Versión 1

Allá, en las brisas incomunicables, encontré una vez algunos silencios musicales.

Con obsesión y terquedad persistí en el lugar. Me quedé por la inocente ilusión de que la canción perdure, pero las melodías se perdieron, la música se calló.

Recurrí, casi con resignación, a la antipoética razón, al mentado raciocinio.

Quise medir las palabras, inventar matemáticamente un ritmo, jugar incluso a la rima, pero bien escondida estabas y mis ojos demasiado vendados.

Concluí que ya no hay un tema para la poesía.

Es ella misma el tema.

Y me dije "qué fracaso del hombre empírico perderse en la abstracción de escribir sobre el escribir."

Tanto eco y repetición de lo mismo, siento que soy un deja vu con lapicera en mano.

Tan esquiva y tan simple que me siento un tonto cuando me pinta complejizarte.

Versión 2

Las brisas incomunicables, los silencios musicales.

La obsesión y terquedad del lugar que origina canciones.

Pero sucede que la música de pronto se calla, deja de manar.

Y entonces la resignación de volver a la antipoética razón, al mentado raciocinio.

Medir las palabras, inventar matemáticamente un ritmo, jugar a la rima, recorrer la ruta del fracaso.

Tanto eco y repetición de lo mismo, otra vez soy un deja vu con lapicera en mano.

Tu naturaleza esquiva y simple me lleva inevitablemente a la burda complejidad.

Poema y burbujas

Escuchar el silencio
Escucharlo en su intimidad
Escucharlo para que se haga presencia
Y hacerlo tuyo para siempre

No hay fórmulas para escribir
No hay técnicas ni métodos, ni mucho menos un sistema
Lo que hay es una lapicera balbuceando.

Y hay demasiados mundos como para quedarte siempre en el tuyo.
Y hay vida en otros planetas
Y ya sé, es única tu burbuja de sueños y deseos 

Pero también hay otras y van a chocar con la tuya.

Para la niña densa de música ancestral

"Del combate con las palabras ocúltame y apaga el furor de mi cuerpo elemental."

Lamentablemente yo si soy de éste mundo, Alejandra. Mis palabras no vienen de lejos, vienen de acá nomás.

Aunque yo también habito con frenesí la luna.

La posibilidad de un Dios

Captar una imagen invisible a los ojos, sentir por la piel un paisaje abrumadoramente hermoso.
El infinito es el otro dijo un lituano filósofo, y yo quiero llegar hasta el final de vos.
Dios se manifiesta en aquellas cosas en las que creo, en esas que me conmueven, para todo lo demás no existe.
Dios es el misterio y yo creo en él, una especie de nada que nada nos dice, un silencio lleno de las cosas que me inquietan. Esa voz que no grita pero que se escucha en la mirada del otro.

El Bobo-Ahí (Bobo-Sein)

Él es sin ser, está presente en la ausencia, se retira para poder entrar.
Vive en la paradoja, habita en la contradicción.
Pero se siente fuerte.
Cualquier tematización lo oscurece.
Su luz es la sombra que no se ve con los ojos.
Si, así es, zarpado en abstracción.

Pero también 

come, 

caga,

coge (si tiene suerte)

y duerme...sobre todo duerme,

metafórica y literalmente duerme.

La violencia

La existencia es 

pura violencia.

El acto mismo de nacer es 

tremendamente violento. 

Uno está ahí, 

en realidad uno no está, 

y de pronto

 uno es.

Inevitablemente anhelo

De tanto buscar en lo profundo me perdí la parte linda de la superficie.
Idiotamente creí que la interioridad era mejor que la exterioridad.
Imaginé mucho y variado y luego la realidad se me reveló extraña, monótona y aburrida.
Y ahora quiero apoyar los pies en la tierra, aterrizar para siempre.
Y quiero creer que el mundo bello es acá y no allá en las utopías.
Pero el fracaso es inevitable, soy 99% anhelo y el resto respiración animal.

Cuando el poema no tiene nada que ver con las palabras.

Los poemas no se escriben con tristeza, se escriben con palabras.
Si escribo «estoy llorando» lo más probable es que no esté llorando.
Y es que el llanto es para llorarlo, no para escribirlo. Y por eso suena tan artificial cuando lo escribo y describo.
Y es que las palabras mienten, crean realidades paralelas a la realidad concreta.
Y siempre está el recurso, la tentación, de falsear el sentimiento pretendiéndolo poema.
Y aunque el silencio sea tan auténtico como la hoja en blanco, hoy prefiero éstas palabras.
Palabras que simplemente sirven como pequeña reflexión, palabras donde sin embargo hay una música. Y quizá esa música sea el poema y quizá el poema no tenga nada que ver con las palabras.

Pequeñito

Ejercer con pasión el oficio de callar.

La humildad de poner un oído y escuchar ese otro mundo, el del otro.
Y descubrir que hay que hacerse pequeñito, porque de hecho lo sos, para mirar desde abajo la verdadera grandeza.

Probabilidades de Explosión

Soy de emocionalidad errática y de incesantes anhelos que brotan. 
Necesito desórdenes varios que ordenen mi caos.
Estoy en calma por fuera, pero por dentro siento un flujo piroclástico que me abrasa.
Y un día voy a explotar.
Simplemente eso: un día voy a explotar.
Suena como amenaza, pero es algo que sucederá.
Creo que es mas un pronóstico: digamos que hay probabilidades de explosión.

Espejo

El mundo es ese espejo que no refleja nada y en el que sin embargo todo el día nos miramos.

Pizarnik

Siento que Pizarnik me duele cada vez que la leo, 
y que me resulta hechizante su lúgubre tristeza 
y que soy un fanático de su apasionado dolor.
Siento que ella era un poema a la orfandad del lenguaje,
Una oda en verso libre al sentimiento trágico del existir.
Siento que buscaba un jardín donde dormir y soñar y siento
que fue por él y lo encontró.

Inseguridades proyectándose.

Una mezcla de ansiedades me quita el sueño y me hace proliferar pensamientos sobre mi futuro. Y lo concreto es que no veo mucho en mi mañana, salvo las inseguridades del presente proyectándose.

Ruido

La verdad de la poesía está en el silencio 
y últimamente soy puro ruido.
Pero sueño con días mejores 
de palabras calladas como soles.