Dos versiones de un poema sobre el poema (o sobre el fracaso del poema)

Versión 1

Allá, en las brisas incomunicables, encontré una vez algunos silencios musicales.

Con obsesión y terquedad persistí en el lugar. Me quedé por la inocente ilusión de que la canción perdure, pero las melodías se perdieron, la música se calló.

Recurrí, casi con resignación, a la antipoética razón, al mentado raciocinio.

Quise medir las palabras, inventar matemáticamente un ritmo, jugar incluso a la rima, pero bien escondida estabas y mis ojos demasiado vendados.

Concluí que ya no hay un tema para la poesía.

Es ella misma el tema.

Y me dije "qué fracaso del hombre empírico perderse en la abstracción de escribir sobre el escribir."

Tanto eco y repetición de lo mismo, siento que soy un deja vu con lapicera en mano.

Tan esquiva y tan simple que me siento un tonto cuando me pinta complejizarte.

Versión 2

Las brisas incomunicables, los silencios musicales.

La obsesión y terquedad del lugar que origina canciones.

Pero sucede que la música de pronto se calla, deja de manar.

Y entonces la resignación de volver a la antipoética razón, al mentado raciocinio.

Medir las palabras, inventar matemáticamente un ritmo, jugar a la rima, recorrer la ruta del fracaso.

Tanto eco y repetición de lo mismo, otra vez soy un deja vu con lapicera en mano.

Tu naturaleza esquiva y simple me lleva inevitablemente a la burda complejidad.